Page 28 - Junio 2020

26 Años informando
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AL RESCATE DE LA MEMORIA
El dos de noviembre y la foto
Son las seis de la tarde de un día de junio. En casa, la lluvia golpea la ventana y escurre hacia
la vereda siguiendo el camino que la lleva a la Cañada Bellaca, en cuyo cauce y alrededores
supimos gozar de una infancia feliz.
Ultimos años encontrarnos con el primer
mandatario en alguna reunión, inauguración,
o en la calle.
Crepita el fuego en la estufa consumiendo tron-
cos de eucaliptus y dando calor a Mili (nues-
tra gata) que, estirada cuan larga es, disfruta el
momento con una envidiable placidez.
En ese entorno me acuerdo de mi amiga
Myriam (directora de La Prensa de la Zona Oes-
te) y, como un latigazo, viene a mi memoria hacer
la nota que ustedes van a leer.
¿Vieron lo de las modas?
¿Se acuerdan aquello de que, “lo que es moda
no incomoda”?
Pues bien. A lo largo de la vida hemos ido
viendo pasar unas tras otra las diferentes modas,
sobre todo en el vestir porque, naturalmente, es
lo más visible. Que más alto, que más bajo, que
más ancho, que más ajustado, que subilo, que
bajalo, etc.
También en el saludo hemos visto pasar del
más vigoroso apretón de manos mirándose a los
ojos entre los hombres o un delicado ademán
de quita y puesta de sombrero ante una dama, al
contacto físico con abrazo y beso del día de hoy.
Y así podríamos seguir con variadas costum-
bres, pero no es ese el propósito que nos anima.
Les contaré cómo yo he vivido otro cambio
cultural muy fuerte que se produjo en pocas dé-
cadas y del cual todos, de una u otra manera,
somos partícipes: me refiero a la visita a los ce-
menterios.
Ustedes ahora, sorprendidos, pensarán: ¡mi-
ren lo que se le vino a ocurrir!
Sí, es cierto, tema poco o nada abordado.
¿Por qué?
Más allá de lo científico, religioso, o filosófico, tos y sin chistar. Mi mamá, con colores más bien
la muerte es un hecho real que está y que nos
llega.
En otras regiones del planeta, y no muy leja-
nas, ese evento se festeja con cánticos, bailes,
música y comida en honor al difunto. Nuestra
cultura, en cambio, lo refleja con dolor y triste-
za. Dos maneras opuestas de reaccionar frente a
un mismo hecho. Pero, y ahora vamos entrando
en tema, ese dolor y tristeza que nos identifica
se ha manifestado de distintas maneras a través
del tiempo. Y esos cambios son lo que motivan la
nota de hoy.
Solicito vuestro permiso para expresarme en
primera persona, porque me es más fácil y por-
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LA PRENSA DE LA ZONA OESTE
que percibo que ustedes van a captar mejor lo
que quiero transmitir. Sencillamente, es lo que he
visto desde niño hasta ahora y lo considero más
que suficiente para ejemplificar lo expresado en
los primeros párrafos de esta nota.
La vida transcurría en una niñez feliz que aho-
ra valoramos. Padre proveedor y madre ama de
casa. Disfrutábamos de tener a nuestra madre
siempre, día y noche, para mitigar algún dolor,
(“sana, sana, culito de rana, si no sana hoy sana-
rá mañana”) o para imponer su autoridad cuando
la situación así lo requería. También los amigos...
¿Qué más?
En aquella mente infantil había, en el año, dos
días que concitaban nuestra atención: el día de
Reyes y el día de los muertos. El primero no ne-
cesita explicación, pero el segundo…
Sabíamos que existía, aunque no entendía-
mos qué era aquello de la muerte. Nunca había-
mos visto una persona fallecida. Visualizábamos
ese día más bien como un día de fiesta.
Temprano en la mañana nuestra madre nos
decía: “hoy vamos al cementerio”. El ruido del
agua cayendo en la bañera nos anunciaba que
“había baño”. Luego de ello, vestidos con ropa
“de salir”, con mis hermanos quedábamos pron-
apagados y mi papá de traje y corbata.
Así, presentados como para una fiesta, nos
subíamos al camioncito y salíamos rumbo al ce-
menterio.
Ya en la calle, el paisaje era característico.
Como si fuera domingo, pero por todos lados
señoras y grupos portando ramos de flores. En
muchas esquinas se veían improvisados puestos
con tarros de flores; a través de las ventanillas de
los ómnibus se veían más flores que rostros. Sólo
ese entorno era suficiente para hacernos sentir
que ese era un día diferente.
Llegando a nuestro destino era difícil estacio-
nar el camión, teniendo que hacerlo a varias cua-
dras. Se veían hileras
de puestos de flores con
Técnico Fernando Blengio sus variadas ofertas.
Un mundo de gente nos
Lavarropas hacía ir juntos para no
distanciarnos. Nuestros
Vitrinas padres adelante y noso-
tros detrás, en fila india,
calladitos y obedientes.
Una vez dentro vi-
sualizábamos grupos de
personas reunidos en
torno a la mayoría de los
panteones (no había ni-
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chos todavía). Sintiéndome grande e importante,
y de acuerdo a las circunstancias, me adelantaba
a mis padres como guiándolos hasta el destino
que era el panteón familiar. Llegando, veía a tíos
y primos que al instante, con gran cariño, me re-
cibían. Aquello, cada 2 de noviembre, se trans-
formaba en un evento social. Cada monumento
funerario se convertía en un punto de reunión, y
cada visitante charlaba con los de alrededor con-
formando una escena que, con total naturalidad,
año a año se repetía.
Luego de rezar los obligados Padre Nuestro
y Ave María nuestra madre nos liberaba a que
fuéramos con nuestros primos a “andar por ahí”,
siendo ese, por supuesto, el momento más espe-
rado porque repetíamos nuestra visita a un soli-
tario panteón que contaba con un gran atractivo
para nosotros, como era la reproducción en el
mármol de un choque de trenes en el cual falle-
cieron quienes estaban bajo esa lápida.
Respetuosos y silenciosos saludos de despe-
dida y vuelta a casa, todos callados.
Ese día no se encendía la radio en el tardío
almuerzo luego del cual mi padre, como siempre,
se iba a trabajar la tierra.
Siete décadas atrás así era, y sin duda que en
aquel momento a nadie se le ocurría pensar que
eso iba a cambiar. Sin embargo, poco a poco y
en forma absolutamente insensible, los cambios
se fueron dando hasta llegar a el actual encare
de esa fecha.
Los mayores fueron falleciendo, y los que se-
guíamos no nos acoplamos a ese ritual, y nues-
tros hijos menos aún. Hoy el cementerio es algo
que allí está, tiene sus puertas abiertas para visi-
tantes, pero el sentimiento general para con ese
lugar ha cambiado, y mucho.
Aprovecho esta circunstancia para hablarles
de otra costumbre que se perdió y que estoy se-
guro sólo perdura en el recuerdo de quienes lo
vivimos: me refiero a la foto anual.
Sí, leyeron bien: foto anual.
Salvando las distancias por las obvias diferen-
cias de motivos, resulta que la preparación era
la misma y allí salía el camioncito, pero esta vez
rumbo al centro.
Había que tomarse la foto familiar, hecho que
se repetía puntualmente cada año. El lugar era
en la calle Rondeau casi Mercedes (foto Fígoli).
Allí subíamos a un estudio en un primer piso don-
de nos acomodaban para tomar la foto. La cá-
mara era de aquellas en las que el fotógrafo se
tapa con un paño negro, siendo muy importante
no moverse.
“A ver, nene, mirá hacia aquella luz, levantá la
cabeza, girala un poco más, etc. etc.” Hasta que
al final ¡chazz!, pronta la foto!
Un ayudante nos acomodaba según su pare-
cer y según la indicación del fotógrafo: ¡quietos!
¡chazz!
Se hacían varias tomas y se pasaban a buscar
las muestras al día siguiente. El cliente elegía la
o las que le gustaban y posteriormente pasaba a
retirar las fotos terminadas.
Para los niños ambos eventos eran una fiesta.
Para los adultos ambos eventos eran una obliga-
ción.
Es esta otra costumbre que, por distintos moti-
vos, ha desaparecido. También las casas de fotos.
Por aquí los dejo.
Nunca habíamos tocado estos temas. Estos
días, viendo que está en debate el suicidio asis-
tido y la eutanasia me acordé de la muerte y los
rituales que la acompañaron en nuestra cultura.
Rómulo Guerrini